Algo que debería tener título y no tiene porque así lo quise yo

Que el beso sea lento y que sea retorcido de lenguas
Que el espacio se transforme en mil poemas,
Porque mañana ya no estaré aquí para disfrutarlo
Y que mi pasado vuelva solo un poquito porque lo voy olvidando

Y si el tiempo me come, que lo haga despasito y suavecito
Que le guste mi sabor y me digiera con gusto, incluso que le cause una indigestión
Que me duelen las marcas de los dientes convertidas en años

Porque al final me iré lejos como la mariposa de Neruda
“Como la palabra melancolía” y no sabré si mañana te recordaré
O si mañana seguiré aquí, solo quiero que el beso sea lento
Y que sea retorcido de lenguas que al final terminaré por olvidar

Y esto no es un poema es algo que nació, y no nació,
Porque no tengo a mi inspiración, se fue, olvidada entre susurros
Entre llantos de la noche, del árbol más triste, de la luna más luminiscente
Y del sol más mortuorio, hoy murió algo en mi, ¿murió? Creo que se suicido…